El especialista

Por Franjamares

 Me dedico por vocación a un oficio ingrato.

He de decir no obstante que he nacido para ello, que desde la más tierna infancia he sentido la atracción de lo difícil, mis deseos y mis facultades ayudaban a ello y de continuo me descubría en medio de la última de las proezas vividas en nuestro pequeño mundo y en otros que fuimos cada vez creando más complejos y anónimos. Si había que subir por una pared vertical sin apenas donde agarrarse, allí estaba un servidor. Si había que cruzar un río caudaloso colgado de una cuerda era éste quien antes la probaba. O cuando decidíamos saltar desde la peña más alta al mar embravecido, era yo quien ocupaba sin problemas la primera fila de lanzamiento.

¿Quiero decir con esto que soy un héroe o que no tengo miedo a los peligros derivados de vivir al filo de lo imposible? No a ninguna de las dos cosas. No soy ningún héroe y sí que siento miedo frente a esos retos tan arriesgados. Lo que creo que me pasa es que he de tener bajo los niveles de adrenalina y para vivir tranquilo y dormir a la pata la llana necesito de vez en cuando, cuando no a diario, un subidón de peligros.

Por eso soy el especialista. Era el oficio perfecto para un tipo como yo. Situaciones límite garantizadas, el recuerdo que será nostalgia del celuloide como regalo de toda una vida; y encima ganando pasta, un sueldo no obstante exiguo, debido a las incontables faenas, complicadas y riesgosas, que he tenido y tengo que hacer.

He dicho al principio que mi oficio es ingrato y quiero explicarles ahora el porqué. ¿Qué hay más ingrato que aparecer en las últimas letras del reparto, cuando ya la gente le da el culo a pantalla abandonando la sala de cine y no al principio, en el primer rótulo antes incluso del título? ¿No es ingrato también ofrecerle al publico tus proezas de héroe o tus piruetas de víctima abatida en los planos más emocionantes del film, para acto seguido meter en primer plano el careto peinado e impoluto del galán de turno? ¿No es ingrato mostrarle al espectador un cuerpo atlético y equilibrado, que cabalga, escala o pelea, un cuerpo todo nervio como el mío, para doblar en el plano secuencia  la supuesta estampa adiposilla del actor principal, máxime si ya está entrado en años y en kilos? Una vez incluso tuvieron que ponerme rellenos bajo la ropa, para simular la fofez de Indiana Jones, ¡tiene cojones! Y ya para colmo, ¿No es sumamente ingrato e injusto que dos personas que hacen el mismo trabajo, en la misma empresa, cobren cantidades tan diametralmente distintas: cientos de millones uno y escasos miles el otro?

Increíble, pero cierto. Pues me he hartado de toda esta farsa y he decidido actuar de una vez por todas. Será la forma de reivindicar mis derechos, de pedir justicia y equilibrio. Cuando salga a escena, burlaré el recorte de la cámara, mostrándole el rostro a la menor oportunidad. No sé si esto me va a costar el puesto, pero no aguanto más esta situación. Esta tarde giraré el cuello y todos sabrán quién es realmente el actor de la película y quién el extra de contrato millonario. Quién sabe, tal vez el jefe de fotografía y el propio director, tras la mejor de mis interpretaciones, acaban por dejar la cinta con mi insospechada cara, encargándole al equipo de maquillaje la tarea de asemejar las facciones del prota a las mías. No sé si sería la primera vez que el actor es sometido a maquillaje para parecerle al doble. Y si no, que usen esas técnicas de video tan recurrentes hoy en día en los efectos especiales.  Si por último se atreven a repetir el plano, volveré para interpretar mi papel mejor todavía si cabe, pero volviendo a mostrar mi fisonomía de verdadero actor.

Se acabaron ya las farsas, todo saldrá por fin a la luz… Y a las malas, ¡qué le vamos ha hacer!, un especialista más en el paro.

¿CORRALITO ESPAÑOL?

Una de las peores crisis que se recuerdan en España, quizá la más grave en 50 años, está comenzando a debilitar el tono productivo de nuestro país, de Andalucía y por supuesto de nuestra Costa Tropical. La recesión es un hecho universal y aquí se nota con crudeza. La cifra de parados aumenta mes tras mes, estadística tras estadística; el estado se endeuda cada vez más para paliar los gastos sociales derivados de las prestaciones por desempleo. Los bancos siguen castigando a las PYMES sin prestarles la liquidez demandada, después de haberlos acostumbrado a darles el oro y el moro con las extintas líneas de crédito; por no hablar de la alegría vivida con las hipotecas. La construcción cae a la altura de las vivienda de VPO,  las pocas promociones que existen en la costa, cuya demanda es la única que se mantiene. Y los ayuntamientos van a tratar de paliar los efectos del desempleo con los programas anunciados por los gobiernos de España y de la Junta. Pero esta crisis parece más seria que un simple ajuste económico de los que suelen producirse cada 10 o 12 años, esto es el debacle sistémico del capitalismo neoliberal, así como suena,  y el modelo económico que habrá de aparecer tras los restos del derrumbe, aún nos es desconocido. Los pocos economistas independientes que se atreven a hablar de ello, están siempre de acuerdo en una sola idea: los salvamentos no han servido ni servirán para nada, la bancarrota se aproxima y del futuro tan sólo se sabe una cosa: nunca nada será igual que hasta ahora.

Quiero acercar a los lectores de De Orilla A Orilla un interesante artículo del economista Marc Vidal, titulado El corralito español, publicado en su blog (http://www.marcvidal.cat/espanol/), en el que trata abierta y crudamente el proceso recesivo en que vivimos y su posible desenlace, con corralito incluido. No quiero ser alarmista, Marc Vidal asegura que tampoco, pero creo que es conveniente que estemos bien informados, y ya sabemos que los grandes medios de comunicación, obedecen cumplidamente a las voces de sus amos.

 

 CORRALITO ESPAÑOL, Por Marc Vidal:

…Siento que las cosas se acaban y nadie se da cuenta. Las dimensiones de lo que se nos viene encima son espantosas y todo sigue un curso completamente ridículo. He sabido, y no detallaré porque no soy un suicida, de decenas de sucesos financieros que ya han prescrito y que pocos conocen, innumerables batallas subterráneas que ningún periodista se ha dignado a investigar y hechos que hablan de guerras complejas en los altos hornos de la economía completamente ocultos a la opinión pública. Sin embargo aquí nada parece cambiar. Técnicamente estamos viviendo un principio de “corralito” y nadie parece darse por aludido.

Intenten retirar, si los tienen, 20.000 euros hoy mismo de sus cuentas corrientes. La respuesta será que “debería de haber avisado”. Puede ser. Inténtelo con 10.000. Les dirán algo parecido y empezará a ser sospechoso. La mayoría de pagos aceptados vía cash para gestión líquida están limitados a valores inferiores a los 6.000 euros diarios. Pero, procuren hacer lo mismo utilizando plataformas telemáticas. La negativa será rotunda. Si usted quiere mover 100.000 euros de su cuenta, y hay que ser iluso para tener ese capital hoy en día en una entidad determinada, no podrá hacerlo en uno solo día a menos que disponga de “transfer” oficial de la entidad o género de “uso advertido”.

Esta situación de insolvencia bancaria se irá estrechando hasta llegar a un colapso a mediados de 2010. Algunas cajas y bancos ya no provisionan como dicen hacer. Saben que no tiene sentido. Es el momento de guardar dinero en cajas fuertes, es momento de reducir el consumo al máximo y liquidar lo ineficiente definitivamente. Cojan su dinero y guárdenlo donde puedan, dispongan de él en fondos de entidades solventes que no son las que están pensando por su volumen y tamaño, adviertan a los suyos de que vienen tiempos muy difíciles y que aceptarlo rápidamente será un valor fundamental para sufrir menos que otros. Mientras los negocios generen beneficios hay que trabajar al máximo, pronto también se detendrán. La parada técnica de la economía no es una posibilidad, es una evidencia a medio plazo. Los que nos movemos en este mundo ya no ponemos en duda la argentinización de nuestro sistema financiero, ni se plantea si va a haber o no “corralito”, la duda es cuando.

El gobierno español es incapaz de sostener sus propias afirmaciones. El fondo de garantía de 100.000 euros recién estrenado es menos real que un billete de 7,20 euros. El Estado sabe que una quiebra oficial de una entidad bancaria en España supondría la insolvencia definitiva del país pues es imposible cubrir los fondos depositados de ninguna caja media española y, ni por asomo, la de ningún banco o caja de gran volumen. Esa fallida de una caja manchega está siendo ocultada con ingentes inyecciones de liquidez diaria para no evidenciar y publicar su situación. Lo cual obligaría al uso de ese fondo de garantía y que a su vez evidenciaría la quiebra del Estado por no poder afrontarlo. Para evitarlo, ese líquido pretende retrasar la retirada de fondos por alarma y a su vez “obligar” a otras cajas a comerse el marrón, retrasar el asunto y esperar que San Pedro nos bendiga a todos.

Es evidente que nuestro dinero ya no es dinero, es una sonrisa en una cartilla bancaria, un señuelo. El déficit aumenta y con él la locura. Zapatero sigue anunciando medidas de soporte, de garantía a una tensión social cada vez más cercana, y lo pretende pagar con deuda pública. Pero es cuestión de tiempo, pero España será expulsada del euro. La prepotencia de hacernos ricos a costa de los fondos de cohesión lo vamos a pagar caro. Salir de compras y adquirir empresas francesas, británicas, alemanas e italianas con el dinero que ellos nos dejaron en su día es indecente y la indecencia es punible, tarde o temprano. En nuestro caso temprano. España vivirá en la precariedad social por culpa de la indigencia intelectual de sus gobernantes, todos, los unos y los otros.

Las promesas del ejecutivo deberían de explotar en las caras de sus señorías cada mañana cuando se asean. Más de dos millones de españoles ya no tienen soporte económico alguno. De momento se refleja en las colas de los auspicios y comedores sociales. El BMW que nadie quiere comprar, parado por falta de combustible, es el último monumento a la desfachatez de la clase media engañada por un sistema de barro, una clase media que ahora pretende comer un plato caliente junto a indigentes y alcohólicos. Vagabundos de toda la vida junto a neoindigentes de VISA cancelada. ¿No me creen? Paseen un poco.

España entrará en depresión acuciante a final de este año. Recopilen dinero fresco y ténganlo a mano. No es alarmismo, son consejos reales. No lo retrasen pensando, ya lo haré cuando toque. No tendrán tiempo. No trabajen ninguna operación a plazos superiores a los 12 meses. Nadie puede garantizar eso. Utilicen modelos de inversión actualizable y recuperable rápidamente y si no los encuentran, a la caja todo. Busquen lo necesario para vivir medio año sin VISA. Si sus escenarios de uso son más largos afiance inversiones en Alemania o Francia, poco más. Si su escenario es a muy largo plazo, compre gestión norteamericana no ubicada en la costa Oeste. Compren “arroz” o platino. El oro no será tan eficiente pero será un refugio cierto.

Como sabemos, esto no es una crisis coyuntural, ni de etapa, es sistémica y nos pilla de lleno a los españoles en una crisis doméstica. Tras cinco años nada habrá cambiado, seguiremos en crisis, tras diez el modelo se estará reconstruyendo en otro mucho más heterogéneo y basado en conceptos ahora demasiado abstractos, pero en España, dentro de quince o veinte años seguiremos soñando con aquella década prodigiosa de finales del XX y principios del XXI. Detrás de este telón no hay ningún escenario. Hay otro teatro, otro sistema, pero España no se está preparando ni por asomo, sigue parcheando, de manera que todo será más largo, duro y dramático. Busco casa de pueblo, alejada de todo, con buenas vistas, un río cercano y conexión wifi, que quiero presenciar a tiempo real el derrumbe.

 

 

La Meca

Por Franjamares

Dentro del cerebro, a la altura misma del entrecejo, en el denominado techo del diencéfalo, tenemos situado el tercer ojo, es decir la glándula pineal, diminuta piña en cuyas aguas se refleja el secreto electromagnético de la conexión espiritual, dicen que es la puerta del alma y el acceso directo al conocimiento y a nuestra vida energética, lejos del denso cuerpo y la grasa de sus deseos. Por eso las mujeres de la India se pintan este tercer ojo en el entrecejo, por eso en todas las antiguas culturas del orbe entero el símbolo de la piña fue siempre usado como instrumento de conocimiento. Cuando el agua mágica de esta misteriosa glándula se calcifica, y su función energética se atrofia, quedamos separados para siempre de nuestra conexión espiritual, se podría decir que perdemos el alma y entonces sí que somos no más que un montón de huesos, un saco de carne más o menos bien repartida y un puñado de deseos y caprichos insatisfechos que vagan sin norte entre las luces y sombras de la vida.

Una vez escuché de los labios operados de mi amiga Rita, que los hombres arreglan el problema de su declive sexual comprándose un coche muy potente, carrocería de lujo con muchos caballos. Era una ley de compensación, un capricho reparativo del que beben casi todos los hombres de su edad y calaña. Ahora supongo que usan también el Viagra. Mi marido se justifica con el trabajo y con una VISA (ahora cancelada) que puso en mis manos cuando las noches comenzaron a enfriarse y las escapadas a la sierra o a la playa clarearon en el cielo aborregado de nuestro matrimonio. Bodas de bronce: geniales. Bodas de plata: gratas. Bodas de oro alemán: el secreto alquímico de los metales ya se estaba encriptado en unos ojillos hundidos de hombre manso y en párpados operados de triunfador. Demasiada coca par aliviar la fatiga del alma. El gran espejo que ocupaba el techo entero de nuestro dormitorio, testigo antaño de nuestras orgías para dos, dormía ahora desolado en su azogue de escarcha por demasiado tiempo. Fueron los relatos de otra de mis amigas, Eloisa, los que pusieron mi apatito en alerta. Templaba su voz con un toque lascivo cuando hablaba de esos tíos fornidos enfundados en monos de trabajo, con el pelo alborotado y chupado de sudor, la camiseta mojada, las manos sucias del tajo, y la mirada primaria de currante, que recorrían a piropo en belfo su cuerpo esculpido de quirófano.

–Es que hay algunos que están como el queso; vamos, por los que merece la pena agacharse.

He de reconocer que a mí también me había pasado al observar a algunos jóvenes de faena. Y que incluso habían brillado las fantasías más atrevidas en mi mente, eso sí sin despeinarme, sin alterar la sobria imagen de de mi empaque de señora. A veces creo que en el fondo no es sino una búsqueda espiritual.

–Pero que nada que ver con esos boys afeitados y embadurnados de aceite de vanidad –seguía informando mi amiga Eloisa– que, puestos en acción, suelen hacer que trabajan como mirando a la cámara pero que dejan todo el trabajo para una, sin glamour ninguno.

A esos boys yo los había probado como musulmana en viaje a la Meca y coincidía con ella: una vez en la vida y nada más, preferible incluso un amante pesado. Pero los curritos al parecer, palabra de Eloisa, sueltan las herramientas y agarran a la dama con la misma pericia, pero sin arrogancias ni potingues, y en ese momento surge el animal brusco y tierno que besa, muerde, abraza, penetra y cabalga con la fuerza del taladro y ardor del soplete.

–Te lo digo por experiencia –me dijo.

–No hace falta que lo jures, se te nota.

Hace apenas tres horas que acabo de comprobarlo yo misma en persona. Ha sido maravilloso. Como para crear adicción. Mi caballero del alicates ha sido un tal Rubén, fontanero joven y con acento sudamericano. La mirada que le eché al entrar en casa seguro que me delató. Y la pasada por detrás que le hice rozando mis pechos contra su amplia espalda, en la estrechura entre el lavabo y la mampara del aseo pequeño, creo que le ha erizado, como poco, el vello de su piel morena. Y luego, cómo no, la invitación a que tomara algo. Por la hora, las siete de la tarde, ha venido bien la botella de Burdeos que compró mi marido en la bahía de Arcachón durante nuestro último viaje a Francia. Ya sólo faltaba el contacto directo, que nos tentáramos, y esta tentación decisoria vino cuando quise quitarle la copa de vino y abracé su mano caliente y dura con la mía. Sus labios mojados del cardo carmesí me volvieron a traicionar la mirada. Entonces el fontanero subió la presión y me atrajo hacia sí con la fuerza de su otro brazo, que me pareció hidráulico; en el ceñido apretón noté algo sólido y creo que la llave inglesa la tenía en el bolsillo trasero. Nos besamos apasionadamente mientras la copa de vino caía al suelo salpicando de sangre todo el baño. Me levantó en brazos, hacía casi vente años que nadie lo hacía, y me derribó sobre el sofá del salón sin dejar de besarme. Nos desnudamos como en las películas y ya todo fueron besos y caricias por varias esquinas de nuestra piel. Cuando lo tuve dentro del cuerpo creí descubrir cielos que antes ni siquiera había imaginado; pero he sabido que no era por su potencia sexual, ni por su belleza física tampoco, había en aquel hombre algo de verdad, algo auténtico, su olor, su sabor, sus palabras y sonidos, el halo invisible de su proximidad en la cual me encontraba amorosamente a gusto.

¿Culpa? Ninguna. Pero no sé si quiero volver a verlo. Tras el tierno cuerpo a cuerpo, tras el silencio plácido del sexo consumado, le pedí que por favor se marchara. Recogió sus herramientas en silencio y mientras me duchaba oí el portazo de su salida.

En fin, otro viaje a la meca de esta mujer llena de debilidades. He dejado pintado en mi entrecejo un punto rojo hecho con carmín de labios. Creo que ha llegado el momento de estimular mi lado místico, la piña me espera, el agua del conocimiento ha de vibrar de ahora en adelante a la misma frecuencia de mi ser.

Carnaval, Carnaval

y El agua que corre

Por Franjamares

El agua es el elemento más poderoso de la naturaleza. Gota a gota puede perforar la cabeza más dura, su paso esculpe maravillas sobre la roca como las de las cuevas de Maro, su música ha inspirado a grandes hombres y mujeres, adopta todas las formas sólidas liquidas o gaseosas en un inmejorable ejemplo de adaptación y resistencia; y, lo más importante, sin ella no puede existir la vida. Por ello su caudal y existencia en tan importante para el hombre como la propia existencia. Nosotros mismos somos más de un 70 por ciento pura agua, porcentaje semejante al que el líquido elemento representa en todo el planeta, que debería llamarse planeta Agua y no Tierra. En consecuencia hay que cuidarla como al más preciado de los seres en peligro de extinción:

Agua que no has de beber (cierra el grifo) no la dejes correr.

Esta fue una de las rezones por la que en carnaval, carnaval, quise disfrazarme de agua. Pensé primeramente en un disfraz botella de Lanjarón, o mejor de Bezolla, que es un agua que entra por la boca y sale… muy bien de precio. Pero no quería hacer publicidad de empresas embotelladoras de bienes corrientes y descarté la idea. Pensé luego en grifo mono-mando, pero empezarían todos con el cachondeo del agua caliente, el agua fría, aguándome la noche. Una enorme gota de agua sería original, pero seguro que resultaba un disfraz incomodísimo, además de un blanco perfecto para las quemaduras de cigarrillo. Transformarme en Fontana de Trevi no estaba tampoco mal, pero donde encontraba el sitio para tanta gente: Neptuno, tritones, carro de concha, caballos de mar… Descartada.

Me pasaron las nubes por la cabeza pero las descarté en seguida. Pensé incluso en ir reivindicativo: de iceberg derritiéndose por el cambio climático, pero era demasiado tentador ir de terrón de hielo sin guisqui por medio de la discoteca. Otra idea por el sumidero.

Ya está, iría totalmente desnudo, con sólo una malla finísima y transparente con sombras de agua profunda cubriendo las zonas lujuriosas y con un rótulo que dijera en letras de agua: somos un 70 por ciento agua. El asunto del frío lo solucionaría con un abrigo recto y gris hasta los tobillos, en forma de cañería de pvc, que abriría como válvula en los sitios cerrados mostrando el líquido contenido de mi cuerpo.

Lo confeccioné todo a esta manera y me escurrí entre las calles el día grande de Carnaval. Todo fue bien hasta que, perdiendo la cuenta, me empapé de otros líquidos. Entré en el local que no tenía que haber entrado, antes de aterrizar por la barra, no sé cómo, aparecí girando en medio de la pista. Allí me arrancaron las cañerías, que acabaron colgadas del techo. Tenía tan sólo la malla cuando un gracioso le arrimó el mechero y se me escurrió del cuerpo como mancha de agua, quedándome jironado como naufrago en el rebalaje. Luego, tampoco sé cómo, saltaron los jirones y me descubrí en pelota picá, como mi madre me trajo al mundo, en medio de un fragoroso oleaje des risas disfrazadas. Lo peor fue que una parte de la malla había saltado ardiendo sobre la peluca de nylon de una dama francesa, mariantoñeta que en pocos segundos quedó convertida en antorcha humana repartiendo generosamente el fuego entre los disfraces más inflamables de la pista. Acabamos todos bañados en la espuma seca de los extintores, confusión y camuflaje de blanco que aproveché para salir de allí por piernas. Uno de los gorilas con jeta de malo de peli de Van Dan y el extintor a modo de porra en una mano, preguntó por quien había empezado todo aquello. Entonces alguien gritó a mis espaldas descojonado: 

El agua, Ha sido el agua que corre.

ESCLAVITUD TANGENCIAL

Por Begoña Ramírez

 Ahora Siento un enorme vacío; no sé cómo no me di cuenta antes.

Desde los 16 o 17 llevo metido hasta los dientes en este ajo y con plena convicción de que lo que hacía era lo mejor que podía. Me he dejado la piel, he discutido, peleado, trabajado como el que más pero ahora siento que ya no puedo seguir.

Me siento manejado, manipulado, preso, esclavo de una idea. Anoche mientras todos celebraban la victoria en las urnas me daba vueltas la cabeza y tuve que salir fuera a tomar aire, aire puro, aire fresco que devolviera el tono a mis pulmones, que me ensanchara el alma.

Qué alejada se encuentra la política de las personas y de sus verdaderos problemas, que alejado todo este entramado de discursos y promesas, que con el conveniente maquillaje y la apropiada manipulación se convierten en algo atractivo que votar. Pero yo hasta aquí he llegado; ahora quiero volver a tener tiempo para leer, para pasear, para contemplar una puesta de sol o para hacer parapente. No quiero volver a ser esclavo de nada ni de nadie, aunque sea una esclavitud sutil, apenas perceptible, envuelta en libertades.

No quiero ser fiel  a decisiones de partido, ni a aparatos administrativos.

Me dan pena, todos me dan pena. Tan alejados de sí mismos; atados a una causa que al principio estaba a su servicio. Ahora son todos ello los que sin rechistar obedecen a ese eco que ya no se parece mucho a lo pretendan conseguir, pero el juego es así, las reglas son claras y precisas. Se trata de convencer; el periodista vende la noticia, el político la idea, todo forma parte de la misma estrategia en la que los peones deciden saturados de información desinformativa.

Por fin me encuentro frente al mar, su suave aroma me envuelve y veo volar a los pájaros. Abajo en la playa juegan los niños impregnados de arena. La llamada de la tierra, descalzo mis pies y comienzo a pasear, la arena me produce un pequeño cosquilleo y mis sentidos se dispersan al compás de las olas.

SI EL PRESENTE ES LA C罵CEL 

DE UN FUTURO MEJOR, 

¿A TI 縋OR QUÉ 

TE HAN CONDENADO?

Por Franjamares 

Me han condenado por equivocación. Yo, por supuesto, como todos los que respiramos en este inhóspito lugar de supervivencia, soy inocente. Esa es la condición primera del hombre, ese, dicen algunos iluminados, será asimismo nuestro futuro.

Pero esta cárcel abovedada de aire limpio y estrellas lejanas, donde la belleza revienta por doquiera a la mirada curiosa, y la miseria se descubre mezquinamente humana, este lugar llamado mundo o ciudad, o país o sociedad o poblacho… es un penal al que se llega de repente, sin pensar. Te ingresa el sentido de conservación de la especie. Luego el pecho nutritivo de la madre, la mano misma del padre, la salmodia de la tradición, la escuela, la patria, y por supuesto la Iglesia, le van dando forma escrita a tu epígrafe de persona normalizada. Esa es nuestra mejor condena.

Con todo, esta esclavitud tangencial es un hecho según se mire. Uno tiene la llave de sus pensamientos, de sus emociones y por lo tanto de la mejor parte de su realidad. Se puede salir de entre los catetos por la tangente, señalando con la flecha del corazón una salida soslayada del cubo, al encuentro de una nueva geometría, otra dimensión que coexista con nosotros, un espacio para la belleza y la creación constructiva.

Nos han condenado por equivocación, o por mala fe, o por aquello tan humanadamente católico del control. Habrá que perdonarlos, aunque supieran o sepan lo que hacen.  Olvídense del pecado original. El mundo de la libertad es nuestro mundo, nuestra naturaleza de la experiencia, solo podemos tener cadenas en la equivocación y estas serán de agua y no de hielo, a fin de enmendar el propósito, pues cayéndote te levantas, errando se aprende, aprendiendo se conoce y el conocimiento te hará definitivamente libre.

La Risa

Franjamares

Ríe la ciudad sobre el asfalto;

sus edificios nuevos, hormigón y cristal diseñado,

traslucen una sonrisa cómplice;

ríen por supuesto las piedras viejas

y los raíles de los trenes oxidados,

y los rieles del mercado que saben a sangre y suenan a pescado.

Ríen los atascos, que ya es reír,  

sus hombres y mujeres atascados,

y carcajean las ambulancias y las sirenas y los coches rotulados…

Se mofa la urbe en su nube de diesel, en su ruido chistoso y abrumado.

Ríe el hombre… y la mujer también ríe en paridad,

se alborozan  las niñas, los jóvenes y jubilados.

Las nubes se descojonan limpiando las aceras con su llanto de risa,

sale el sol con sonrisa de oreja a oreja,

y febrero agotado relampaguea en los tejados

y en los árboles del parque y en las calvas simpáticas del barrio acharado.

Hoy la risa se descoyunta en la cabeza del fusilado de la historia y la memoria,

los papeles rezuman tinta escupida por el gran censor,

procesadores de angustias y sonrisas barnizadas de monalisa;

acopiadores del crédito de sí mismos congelado,

lictores del código de conducta y otros derechos de cartón…

Pero hoy es casi primavera

y la risa quiere rebelarse por doquiera

y su buen humor no puede por menos que dar sentido a las cosas,

su luz alumbra los felpudos del poder, donde urden y urden los agelastros,

Rabelais ya lo dijo, esos agelastos* que no saben reir,

afectados de circunspecta seriedad, con el alma de acero,

guardianes de la ortodoxia y el new order globalizado.

Esos que carecen del sentido del humor

porque son incapaces de distanciarse de sí mismos,

que no disfrutan la risa trasgresora que libera, que limpia el cristal,

que hace hilarante la perspectiva;

un privilegio compartido entre carcajadas…

La liberación de la mente enamorada.

* agelastos: (neologismo de Rabelais) para referirse a los que no saber reír.