Un espacio para la poesía

de ida y vuelta

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Un Guiño a la Vida

Por Franjamares

…creces y naces y al abrir los ojos te suspendes

y aprendes a seguir suspendiendo y aprendiendo día tras día…

Un guiño a la vida dulce y extraña

que se abre y sucede entre sueños, sorbos y guiños.

Un guiño al miedo que te encoje,

que te sopla a la oreja su saeta fría.

Un guiño al apetito de los niños que no es codicia,

al de los púberes que es médula de fuego,

al de los hombres que está nevado y arde,

a las de las mujeres que es licuada nieve y sangre de lava…

Un guiño al hombre que convive con los hombres

y que no sólo habita frente a ellos.

Un guiño del ojo izquierdo a la diestra madura,

un guiño del derecho a la zurda empedernida y

a los diez mil dedos que crecen en sus palmas y esquinas.

Un guiño al amor de una palabra en su salsa,

al amor de un pensamiento de amor,

al amor de una flor en su tallo,

al del viento brillante y al del sol vibrando.

Un guiño con los dos ojos a los tragos hasta el estómago,

a los ratos de zozobra, a los lapsos de reflexión…

… y a los momentos de sosiego,

y a los instantes de plenitud,

y a las micras de felicidad…

y a los segundos de orgasmo.

Un guiño, sí, a los rayos de sol marcando el día.

Y otro guiño con los ojos abiertos

al paso de la luz en las tardes oscuras,

al descenso de la lluvia que no te deja parpadear…

y a ver crecer a los niños, los adultos

y los árboles que deslindan la avenida…

Me voy andando por esta senda

entrecruzada en el mapa de los hombres,

me voy andando y dando guiños

para que sepan que les quiero,

que prefiero no guardar odios y rencores

y que cada vez me agota más,

la grasa ésta de los recelos

sobre las meninges roseadas del alma.

Me voy andando, nunca mejor dicho,

pero antes quiero enseñarle algo a alguien:

un aviso, un toque, un correo sobre esta ruta de rutinas.

Le diría: encuentra algo nuevo que hacer cada día,

busca un lance cualquiera, un no sé pero voy…

un momento llevado por el azar amigo.

Disuelve pues la rutina, le aconsejaría… y dale un guiño,

esto sí que es cariño, con tu ojo mejor a la vida.

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TANGO

leyendo a JL Borges

Por Juan Bruca

De noche a media luz

al bailar la milonga

se abre el caminito

del grande cambalache…

Sonidos quejumbrosos

Pianos desafinados

Flautas aciduladas

Chirriantes los violines

Trabajosas guitarras

Suspiro entrecortado

de un bandoneón.

Voces de carraspeo

Historias lamentables

Épica seca y chulesca

Letra de Discépolo

o de Alfredo Le Pera.

Largos cuerpos flexibles

Piernas dóciles, arrolladoras

Labios de sangre derramada

Perfumes animales

Alhajas de dublé

Vestido de ropero

Corazones alquilados

Placer a plazo, limitado.

Prometen el amor

Las minas de la casa

a cambio de la plata

que ostenta el valiente

de pelo engominado.

Fuera la luna como plato

en el frió de madrugada

una pareja que se va

estrechamente enlazada.

Y como un rayo, fulminante,

el destello de una hoja

un cuerpo que se cae

rn la cuneta polvorienta

cuajada la promesa

antes de empezar.

En el alba naciente

Del arrabal porteño

un chulo y su hembra

bajando del guión

al compás dos por cuatro

bailando sin descanso

mientras sube, ardiendo,

inextinguible y lenta

en los cuerpos abrazados

la llama del deseo.

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La Viuda

Por Franjamares

La viuda fija sus iris negros

en el entrecejo de ese tipo inesperado.

Sus tres difuntos son ya puro recuerdo:

reposan bajo su paladar mientras,

ya escanciado,

saborea el espléndido caldo carmesí

y su cuerpo, de Proserpina madurada,

ondea mostrando sus encantos

ante las narices del advenedizo

–otros parroquianos beben y bailan

en esta entusiasta libación del viernes–.

Los labios insinuados de esta mujer

hablan de amor sin apego,

de efusión sostenida por el deseo,

de besos de nácar y abrazos de aire…

de deleite espiritual, y de otros altares

donde doblar la espina con el corazón abierto.

–No más que música celestial

en el templo de cualquier Uriel–

Pero ella parece una mujer triunfadora,

libre, liberal, libertina en sazón acorde.

Una hembra muy dispuesta

que luce soberbia la batuta del flirteo

con una voz profunda y algo cascada

esbozando media sonrisa de alcohol…

o desata las caderas del flamenco,

entre palmas y voceos,

con las manos hechas de aire.

Sí… Ella, la viuda,

ha enterrado a todos los hombres,

y no sólo a los suyos.

Ahora es una mujer independiente

–y contramoderna–.

Una hembra que elige sin ligaduras

sobre el sitial flotante de la insumisión femenina.

La médula de ternura y pragmatismo

que vertebra a toda mujer

es ahora su mejor vestigio,

su más dulce y secreto atractivo:

Ese grial al que algún hombre advenedizo

sentirá la urgente tentación de escanciar.

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Desde Holguin, Cuba: Elmys García Rodríguez

Uno se Multiplica

a Través de las Razones

Me dijeron que en mi patio

no crecían madreselvas

que aprendí a ser independiente

a fuerza de circunstancias,

que vivo en un país habitado

por hombres que conforman mi piel.

Aquí he tenido noches de intensa vigilia,

han sido largos mis atardeceres,

me dijeron: “El horizonte es tuyo

decídete a volar…”

y tuve miedo de emprender mi viaje,

me quedé sola

escuchando los latidos de mi sangre.

Tu recuerdo me sirve de abrigo

mis palabras alcanzaron otra dimensión;

pero el tiempo me dice que te has ido

y no sé cobijarme detrás de un adiós.

Para qué acercarnos

a lo que no tiene límites,

todo es debido a la soledad,

la locura la agonía.

Algo cae junto a mí

es mi corazón que late lejos,

duermo sobre los sueños de espanto.

Nací en un país hechizado por tambores,

tengo mis manos al rojo vivo.